На свете жил один чудак,
В стихах он был уж вовсе не мастак.
Считал себя поэтом он,
Хотя и всякий бред он плёл.
Писать ему было не лень
Хоть проработал он весь день.
К утру рождался новый стих,
А к вечеру сосед ставал как псих.
Поэт кричал: «Ещё хотите?».
Сосед ему: «Но нет, довольно прекратите!»
И все подряд ему твердили:
«Нет ничего хуже творчести твоей».
Но наш герой не унывал.
Он всё писал, писал.
Писал про небо, про любовь и дружбу,
Но рифмы не было нигде.
Не клеилась строка к строке. …
Поэт
© Copyright: Стив Блэйк, 2009
Свидетельство о публикации №109111805277
Свидетельство о публикации №109111805277
Рецензии
