Угол...

Мой парадный подъезд
Присуждает последнее место каблукам с набойками
Грезит валенками и домашними шлёпками,
Дверей хлопки мечтают о пистолете с глушителем,
И смерти неожиданной, чтобы не «Ах!»,
а тихо по стенке так, как по стеклу стекает
капля дождевая.
Придёт ли художник исправить мазки
На холсте, обрамлённом оконной рамой.
Кто знает. Быть может он предпочитает
Такие мотивы печальных будней,
Разбитых сердец, расклеенных судеб,
Что на первой полосе газет читают
за утренним чаем вслух, при этом жуют колбасу.
А рядом не замечают глаз печальных
И то, как  будто нечаянно
Блюдце падает и разбивается вдребезги.
Если бы угол тупой сдавить прессом с обеих сторон
И направить в боль, в то место, где есть сердце,
То плоть непременно бы вскрикнула «ой!»
И пролилась бы кровь.
Только тупых углов повсеместно не счесть
в наших буднях. Да и где ж найти такой пресс.
Мой парадный подъезд крику консьерж:
«Не положено!» - присуждает ноль баллов,
Его бы встревожил шёпот влюблённой пары
И касание о стЕны спин в одежде и без…
Но на любови поставлен крест, главное – чистота и порядок.
Вычищено всё досконально
Сверху, табличкой похвальной: «Всё идеально!
Блеск!»