А она стала счастлива, пускай даже одна.
Уходила немыми шагами осень,
Опуская руки. Вновь придут холода...
А по серому небу гуляла шальная просинь.
Хохотала, как ведьма, рисовала на стенах.
Успокоившись, залпом пила вино,
И опять как актриса на тысячах сценах
Напевала далёкое, но своё.
И как маленькая тихо ревела
Так устав от этой дневной суеты,
Вспоминала то, что мама её в детстве пела
И от этих потерь словно в сердце шипы.
И украдкой, как раньше в окно курила
Забывая порой о самой себе,
Как мерзких букашек мечты давила.
Писала стихи о своей борьбе…
И она вроде даже такая родная,
Смешная, наивная, с привкусом дыни
Немного, наверное, всё же больная,
Скрывает себя от своей гордыни.
Немного грустная и не терпеливая,
В пустых глазах отражается сказка,
И вроде бы странная, но красивая.
Она - человек, не простая маска.
она
© Copyright: Тётушка Фея, 2009
Свидетельство о публикации №109111802916
Свидетельство о публикации №109111802916
Рецензии