Закрывайте окна на зиму

Слишком уж долгая ночь. За окошком, открытым настежь,
сумрак и пустота, да и вправду, а как иначе;
что там такого ноябрь за ним припрячет -
наверняка не ангелов и не лестницу к счастью?
Впрочем, иной раз в ночь ты встаешь с кровати,
сбросив дремотной лени пиджак удобный,
и говоришь, разгоняя по дому тени -
здравствуй, щербатый месяц, отче мой преподобный,
ты мне не ври, не стоит, там за окном - ступени.

Дай пробегусь я по ним до света звезды далекой!
Дай пропитаюсь ночи бархатным перламутром!
Утра уже не будет, утра никто не хочет,
я не вернусь назад и не вернется утро.

Но наступает чудо, и вот за час до срока
светом взрывается небо. В тесной ночной утробе
солнце разбухнет над старыми блиндажами,
лагерем альпинистов, лесом и гаражами,
будто бы райский плод, наполненный дивным соком.
Нет никаких ступеней, и ты заходишься в злобе.
Ладно уж: спрятать когти, молча пожать плечами
и под гитары хищной клекот голодный глохнуть,
сладостно потянувшись в выглаженной пижаме.

Нужно допить коньяк, начитаться Фромма или Маркузе,
и - для очистки совести - неожиданно сдохнуть,
в виндорский узел пупок завязав на пузе.
(Жаль, не надел костюм, он не успел обсохнуть)