Одеянье пёстрое,
Губы,- словно маков цвет.
Не в стихах, а прозою
Нынче твой пишу портрет..
Поцелуй таинственный,
И вопрос застыл в глазах,-
Я ли тот единственный
Кто соединит сердца?..
Дни ко мне не ласковы,
Ночи целомудренны,-
Доживу ль до Пасхи я
Вот с такими буднями?..
Улыбнусь с иронией
Моей вечной спутнице,
Нараспев симфония
Той судьбе-разлучнице..
На забаву музам тем,
Что частят мне по ночам
Напишу я больше тем,-
Набросаю сгоряча..
Пусть украдкой тешатся,
Радость позаимствуют.
Музы те безгрешные
И Господь мой видит всё…
Не в стихах, а прозою...
© Copyright: Риф Шарипов, 2009
Свидетельство о публикации №109111706424
Свидетельство о публикации №109111706424
Рецензии