Об авторе

Мне говорили с самых детских лет,
Что я могу стать золотым ребенком.
Все восторгались: "Вот он, будущий поэт"!
И восхищались моим слогом тонким.
Мне пели дифирамбы проотцы,
Назвав заранее надеждою семейства.
Легко давались мне затейливые строки и столбцы,
И бог мне посулил дар лицедейства.
Я с детства знал, какая мне цена,
Я сочинял исправно, слог за слогом.
Я утопал в реке любовного вина,
Но почему то я был проклят богом.
Я начал каяться во всяческих грехах,
Но вместо покаянья обретал оковы.
Один остался я, в тяжелых кандалах,
Мучители мои как никогда суровы.
Но почему, за чем я должен жить,
Неся в себе немыслимые муки?
А вдруг меня и не должно уж быть?
Я должен был сойти с ума от скуки!
Мне стало одиночество расплатой за вранье,
Что в строчки выливал свои без меры.
Когда измене сердце предал я свое,
То из поэта превратился в лицемера.
Я умирал, я на краю могилы был,
Топил тоску в бутылке с жгучим перцем.
Но я живой, я снова полюбил,
Ее глаза расшевелили мое сердце!
Я снова рад писать свои стихи,
Теперь в них чувства - не бездушное вранье!
Пусть бог и не простил рабу его грехи,
Но сделал жизнь счастливой, подарив ее!