Роза

Она была розой… Изящной красной розой… Она только- только распустилась… Она была нежна… Было раннее утро и на ее лепестках сверкали капельки росы. Зеленные листики… Шипы… О, эти шипы! Сколько царапин они оставили на руках людей!
Она была розой… Она таила в себе загадку. Она была опасна… Она была самым красивым цветком на кусте. Два дня подряд  молодой художник приходил любоваться ею. Она была розой…

***
В это утро он опять пришел. Холст, карандаши… Все как обычно… Он подошел к кусту роз. Взял в руки бутон той самой и розы и сказал ей: «Здравствуй, моя милая! Вот, я и пришел!» Он поставил холст, взял в руки карандаш и стал рисовать ее… Красные лепестки с капельками росы… Зеленые листики и шипы… Он выводил каждую линию… Он разговаривал с ней как с живой… Легкий ветер колыхал куст и казалось, что роза согласна с его словами. Раз кивок.…Два кивок…
Он представлял, как обрадуется его возлюбленная,  если он ей подарит эту розу. Он их сравнивал… Его любимая тоже была такой красивой, нежной, чарующей. Даже шипы у нее были.
Рисунок был уже готов. Молодой художник уже собирался уходить. В сад вошла его возлюбленная. Да, она была как роза! Изящные движения, мягкий голос, полный таинственности взгляд. Она подошла к парню, прошептала ему: «Привет», села рядом на лавочку и стала ждать.
И…художник решился. Он захотел ей подарить самое дорогое, что у него есть…розу. Свою любимую розу. Он подошел к кусту, осторожно срезал цветок, поцеловал его и прошептал: «Извини, милая, но я очень люблю ее». Он склонился над головой девушки и сказал: «Я хочу подарить тебе самое ценное, что у меня есть». Девушка приподнялась: «И что же это?» Наверняка, она подумала, что это украшение. Художник перевернул ее руку ладонью вверх и вложил красивейший из цветков - свою розу. «Это роза?»- удивилась девушка. «Да, я долго ухаживал за кустом роз. А этот цветок мне особенно дорог. Правда, он похож на тебя?» « Ни капельки!-  фыркнула девушка,- мне не нужен этот жалкий цветок! Я не люблю розы! Не мог мне подарит что-нибудь ценное?!» С этими словами она отбросила от себя цветок, наступила на него своей ножкой, развернулась и ушла.
Художник стоял и смотрел ей вслед. Вместе с розой она растоптала его любовь.
Она была розой… Красиво, красной розой… Сейчас она лежала в пыли. Мимо проходили люди, не замечая ее. Она была розой… И станет ли ею опять - никому неизвестно…
(конец марта 2006)