Душа его, накрыта тенью
а в теле, с раны льётся кровь
Жена его, с другим в постели
и похоронена любовь
Он в узком горлышке бутылки
нашёл себе, уют и дом
И гладко выбритый затылок
напомнит с болью о другом
Он моет руки чужим мылом
в его глазах одна печаль
И даже близ стоящим людям
его не сколечко не жаль
Он дышит пылью, спит на досках
мороз забрал его тепло
Он успокаивает мыслью
ну не чего, не повезло.
Душа его накрыта тенью
© Copyright: Максим Туркин, 2009
Свидетельство о публикации №109111703528
Свидетельство о публикации №109111703528
Рецензии