на его месте

здравствуй, мой юный друг.
тебе слишком по кайфу эти твои христовы муки (терновый венок не жмёт?), чтобы звуковые дорожки через нос отдавались кровотечениями; поэтому я всё это в капсулу и во вселенский разум - авось ненароком однажды вышибет пробки и так - неожиданно, против логики и вероятностей - прямо по шву черепной коробки и всё станет белым, как этот поднадоевший снег.
когда я долго не обращаю на себя внимания, я начинаю забывать, что не имею права требовать от мира им же утверждённого прожиточного минимума; если бы я хотела сложить свою жизнь к топчущим меня ногам - я бы, наверное, уже имела "почётного донора", работала в службе поддержки безнадёжно больных, устроилась в справочную, сменила бы своё имя на Сизиф - в конце-то концов. принимая всё и всех как должное, ты рискуешь однажды утром - или вечером, или днём - проснуться ни с чем. я устала; костюм идиота тяжёлый?
иисусу было сколько? 33? тебе, кажется, 20 - в любом случае, ты уже достаточно взрослый, чтобы признаться - хотя бы себе - что эти твои порезы, ожоги, царапины, переломанные кости - это не потому, что ты снова где-то на четыре шага позади и чуть левее, а потому, что тебе просто нравится резать руки и жечь себе кожу. тебе просто нравится рисовать по себе придуманную боль.
[...]
с равнодушием, к.