Уж за полночь. Не звонит телефон

Уж за полночь. Не звонит телефон.
Мы сами по себе. На полторы былины.
Рядом где-то благодетель-сон
раскинул лабиринты-самоходы схимы.

Кто мастер? Каждый. Каждый властелин
со своим справочником пережитых историй –
шеренга выдержанных лучших крымских вин
и подвенечное причарованье моря.

Оно целебно с головы до ног
и круглосуточно, круглогодично –
безбрежность воздыхания между строк,
самовлюблённость, к сожалению, не критично.

Сколько оставленных, покинутых, забытых –
все до единого – а ему шторм да штиль,
туман жемчужный у разбитого корыта
и километры голубоглазых с прозеленью миль.

Ах, эти моревидные глаза –
кристаллы жидкие неверности с обманом –
так далеки, что позвонить нельзя,
но с места несходя очнуться пьяным.

Ах, эта пьянь души – расцеловать,
закутаться в забвения шаль ангоры.
Звенит под сапогом морская гладь
и прячут сны в свои пещеры горы.

А вот и гонорар – как Ванька-встанька –
боль в сердце – оттиск знака качества.
Ого! Уж не типичная, обычная таранька.
Не надобно нырять в глубины мрачества.

19-20 декабря 2006 г.