Про Я, молоко, Мураками и Бродского

Черт дери это молоко, которое 5-ый  день висит над городом,
Прицелы ощупывают мурашками кожу, убивая еще  в легких зачатки ора. 

По телеку - неправильный прикус, дорогая безвкусица.
В жизни - кондукторы, бродяги,  «отстрел» папирос -
Не спасает даже в кармане зажатый кукиш
От случайных прохожих и удара в нос.

/Мураками все также безнадежен:
Пахнет ванилью и чем-то пошлым/

Бред от недосыпа и температуры
Продирается в сознание по нервам.
Моя амплитуда -
Среднее между 0 и первым.

Утыкаюсь в Её  плечо,
Стараясь по кускам боль вырвать,
Получается не очень,
Больше – расковыриваю.

Размазываю себя и руки
По женской спине ободом
И снова вспоминаю Харуки,
Пытаясь понять, что у него с литературой общего?

Смеюсь, выдавая себя за психа,
Выхожу подышать никотином,
Височки щемит сильно,
Тактильно тикая.

Утром говорю борзо так,
Шаг чеканю уверенно,
Совершенно спокойно держу такт
И никому не верю.

Только в сон опять вклинится грустный Бродский
На чертовом колесе и с чертовской улыбкой…
И все хорошо вроде бы,
Но уныло.