Игра

Мы платим за все: за глупость и доверчивость, за мгновения вечности, равные долям секунды, за игру, за то что понимаем под словом любовь… Мы платим, каждый платит соразмерно своей душе, той ее доли, которую он вложил в свои отношения… и чем выше облака, тем стремительнее падение… и не знаешь наверняка – выживешь ли… Хотя, конечно выживешь… снова шрамик на душу, минус несколько золотистости и крылья, недавно такие необходимые и желанные становятся тяжелым дополнением к телу. Они складываются за спиной и начинают давить, ты сутулишь спину и начинаешь смотреть под ноги… Горбатые люди – разве мы уродливы? Просто наши крылья нам больше не нужны… Но можно сложить их в рюкзак и подняться на вершину горы, на самое ее острие… и оттуда сигануть вниз к синей глади неба и всем телом чувствовать пронзительные лучи солнца, обнимающие тебя, словно божественные руки…
Вещи не такие какими кажутся… И всегда, падая вниз – ты неизменно взлетаешь, а когда в небо – то неизменно насмерть…если повезет, а нет – так изуродуешься, что нужно будет пластику души…а это хуже смерти…