Ноябрьский триптих

Полосатость


Судьба, говорят, состоит из полос
и свет вызволяет из тьмы.
Зачем же цвет чёрный столь бурно пророс,
что в нём растворяемся мы?
Ответ, сколь ни бейся, увы не найти,
идём и теряем любимых в пути.

Богата палитра у красок земных,
оттенков с тонами не счесть.
Что ж нам, кроме мрачных, не видно иных?
ведь есть они, верится, есть.
Нам разные краски в избытке даны,
мазки ж на холсте словно сажа черны.

Готовы поспорить с холстом и с судьбой,
не зная преград и границ,
те звуки, что мир наполняют собой,
от смеха до пения птиц.
Но грянуло горе.  Нам слышен с тех пор,
упрямый и властный, как время, минор.

И всё ж, пусть наивно, сомнения нет,
вернутся и звуки, и краски, и свет.
Не зная маршрута и цели пути,
не веря уже никому,
по чёрным холстам, под минорный мотив
плетёмся из мрака во тьму...




В полный рост


Вот, голый сквер – измятая тетрадь,
где все заметки смазаны ветрами.
Доверие столь просто потерять
и вовсе разувериться.  Петлять
внезапно опустевшими дворами,

аллеями, без цели, наугад,
куда глаза глядят.  Они незрячи.
Чем глубже боль, тем гуще стихопад,
не то чтоб людям, сам себе не брат
и только сердце ошалело скачет.

Я здесь бывал.  У сквера нет вины,
как невиновен и ноябрь в печалях.
Из северной, холодной стороны
ветра задули.  Мы обречены
на зиму.  Мы пока ещё вначале

преодоленья.  Будет путь непрост,
но разве мы искали безмятежность?
Нас выручат терпение и нежность,
у горя только мнимая безбрежность,
пройдём свой путь, не горбясь, в полный рост...




Сухая пыль


Как плот плывёт покорно по реке,
кочует память временным потоком.
Сколь влажный след недолог на щеке,
из прошлого не ходят налегке,
им светятся, как лампочка под током.

В нём мечутся, пытаясь отыскать
следы давно утраченных событий.
Но пережить минувшее опять –
утопия.  Вот, мятая тетрадь –
собрание находок и наитий,

наивности, доверчивости.  Бред.
Слова – сухая пыль переживаний.
Мы дышим пылью, видимо, вовред,
но сколь ни бейся, избавленья нет,
есть только цепь несбыточных желаний...