Ветер срывает последние листья.
Осень, усталость, потери не счесть.
Осень мне душу, быть может, очистит,
Если в ней что-то хорошее есть.
Осень любимое время поэта.
Листья сгниют, а стихи будут жить.
Я напишу три невзрачных куплета,
Ты ими будешь едва ль дорожить.
Я напишу, как люблю тебя нежно,
Может быть, это и в правду все так,
Но не спеши делать вывод поспешно,
Знаешь, ведь я не такой уж дурак.
Я напишу: «Без тебя погибаю».
Трудно придумать банальнее стих.
Стрелки часов третий круг огибают.
Я не умею писать для других.
Не для тебя, для себя я скорее
Насочинял каламбур этот весь.
Осень мне душу, быть может, согреет,
Если в ней что-то хорошее есть.
Я напишу
© Copyright: Слава Иванов, 2009
Свидетельство о публикации №109111508636
Свидетельство о публикации №109111508636
Рецензии