Уборщик храма

Желание высокого удела
Не преступленье, даже не порок.
Ты пестуешь и разум свой, и тело,
И кажется – день славы не далёк.

О, да. Для совершенства нет предела,
Но ты трудился истово в пути.
Ты входишь в храм доверчиво, не смело…
А с высоты звучит приказ: «Мети!».

Отнюдь не жезл, не меч и не кадило
Тебе седой священник подаёт –
Метлу! И ты едва находишь силы,
Чтоб взять её… Вздыхаешь. Не везёт?

Пропали зря прекрасные стремленья,
Старания, лишения, труды.
И ты несчастен под священной сенью,
И полон злостью ты до тошноты.

Мечтала мать, склоняясь к тебе нежно,
Что будешь ты счастливее неё.
Отец всегда твердил: «Учись прилежно,
Коль нравится богатое житьё!».

И верил ты, что избран для удачи
Среди других заносчивых парней…
А вот теперь ты над метлою плачешь,
Досады не стесняешься своей.

Стыдись! Ведь за тобою кто-то следом
Ползёт и лижет языком полы,
Как должное, приняв гоненья, беды,
Но не лишает небо похвалы.

Мети! Твоё высокое призванье
Мир очищать от скверны и от зла.
Что нам до человеческих названий?
Ведь мы вершим небесные дела!