Приходят сумерки – короткие, как выстрел,
И ночь – как смерть от раны на виске:
Темно, и мир, как будто напрочь выстыл,
Оставив только глаз на потолке.
Вокруг него холодная на ощупь
И черная, как в доменной, стена.
И руки мерзнут, и все тише поступь
По савану из битого стекла…
Идешь, идешь. И нет конца и края,
И что-то тянет вниз твою ладонь…
Порезаться о мир, сгореть, растаять,
Не тронь!..
Задел… приобретают смысл
И капли крови на твоей руке,
И сумерки – короткие, как выстрел,
И ночь – как смерть от раны на виске…
О ночи
© Copyright: Антон Смердов, 2009
Свидетельство о публикации №109111505709
Свидетельство о публикации №109111505709
Рецензии