Птица во мне..
Не жаль - то наверно индейка..
Она не летает, а злиться,
А я быть хотел канарейкой..
Во мне умирает кролик,
Который хотел размножаться,
Ну кролик хотел бы остаться,
Но лет уже больше на нолик..
Во умирают книги,
Я их прочитав потеряю,
Во мне умирают вериги, -
Болезни то я забываю..
Во мне умирает пошлость,
Наивность, добро, красота,
Живут еще в памяти кошка,
Собака, любовь, маета..
Во мне умирает сомненье,
Я терт как колода карт,
И только в мечтах пригрешенья -
Никак не умрут - никак..
Свидетельство о публикации №109111504870