позднеосенние зарисовки

Раскрашен день в мышиный цвет -
цвет серости. А разве серый - цвет?
Ни солнца, ни эмоций, ни углов...
Нет, серое - отсутствие цветов.

*

Всё длиннее дожди,
всё мертвее деревья...
Не беги, подожди,
дай тебя пожалею.

*

Наивный, верил в совершенство света,
всем помогал, не ждал добра за это.
Но больше не могу подсчитывать потери.
К зиме плотнее закрываю двери.

*

Я слушал ночь. Пуста и невесома
лишь в первый миг сближения, она
то оседала мякишной истомой,
то пела, как басовая струна.

*

Как среди туч, плаксивых и тяжёлых,
бывает, луч срывается в прозоры,
так среди злых и мрачных дум-статуй
вдруг скользом мысль-сиянье-поцелуй!

*

Ворон летел, сам с собой разговаривал,
брюхо небесное клювом распарывал.
Густо под вечер над осенью палевой
лилось-сочилось закатное зарево.

*

Ветра леденящие
заскулили по-пёсьи.
Что-то ненастоящее
в этой осени-гостье...

*

Обложку жизни я перевернул -
и первые же жёлтые страницы
мне щедро дарят мудрости крупицы.
Но, значит, дарят осень, не весну...

*

Даже в рассветном экстазе
не остановится время.
Утро ударило в темень,
звёзды осыпались наземь.

*

Я был счастлив очень (очень?)
в день осенний (или зимний ?),
в день, когда глаза (нет очи!)
источали свет (нет, ливни...)

***