День расстрела. Памяти Иосифа Бродского

Почему на кресте вашем вместо креста
Ужасающе мерзко висит пустота?
Почему переписаны веры священной догматы?
В этом мире во вторник – война, мир – в четверг
Бога нет? или кто-то его опроверг?
Я не знал: пишут истину здесь дилетанты.

И пеняют на планы и на чертежи,
В их словах правды столько же, сколько и лжи,
Превращают мой быт в геометрией сложенный казус,
Реализм отравляя мой запахом снов,
Обещая мне дом у чужих берегов,
Где вдали от людей одинокий белеющий парус

Я сорвусь или сдавшийся брошу ружье,
Но отнюдь: ущемленное эго мое
Мне не даст погрузить себя в темные воды.
Догорает в печи философский трактат.
Между формой и сущностью есть вариант?
То ли петлю на шею, то ли нуждаться свободы.

Может им под прицелом не трудно дышать,
Под угрозою смерти – не стану дрожать:
Крест нательный заменит мне храмы, не веру.
В пожелтевшей листве у кирпичной стены
Мне могила готова, и дни сочтены,
И уверенно шомпол ложится в ладонь офицера.

И все смотрит старуха, как верная мать,
И пытается в маске лица отыскать
Безызвестно пропавшего в войнах последнего сына.
Но все жестче штыком погоняет  конвой,
Он не может понять: до команды «Огонь!»
Все мы дышим, а значит, что все мы пока ещё живы.

Звук затвора торжественен как никогда,
В капле с неба упавшей века и года
Растворились в пейзаже… раздался хлопок…
И солдаты уходят в деревню заведомо вряд,
Чтобы было неясно, кто был из них виноват –
Будто сверху ослеп на мгновение выстрела Бог.

Под редакцией Чичиной Е.А.