Контрасты столичной площади

Осенний вечер... Поезд через час...
Вот площадь, что мне с юности знакома,
Но чувство, что я здесь уже не дома —
Все чуждо, как новейший «Макдональдс».

Реклама, вывески... И, кажется, пролаять
Названья эти легче, чем сказать.
Спешим в задышке Запад догонять,
Чтоб и полбуквы нашей не оставить!

Вокзал сияет... Чуть не в позолоте!
Повсюду мрамор, а чего-то нет.
И криминальна роскошь на просвет
При безысходной нищете в народе.

Над площадью — сияние довольства,
Фальшивый праздник сутки напролет.
Душа ж нигде приюта не найдет —
Тяжел он, гнет державного притворства.

Но что там? Звук пленительно живой
Над призрачною площадью взметнулся,
Каких-то чутких струн во мне коснулся
И дружески покликал за собой.

Возле метро, у блеска на краю,
Какой-то музыкант, оставшись без работы,
Утративший судьбу, но не забывший ноты,
Повел, как некогда, мелодию свою.

Она была чиста. Не ведая границ,
Летела вольно — к площади и в сумрак,
Где электрички суетились юрко,
Выбрасывая люд, почти лишенный лиц.

Как скорбные видения разрухи,
Текли к метро (изнаночный прогресс!)
Какие-то нестарые старухи,
На спину и на грудь — мешки наперевес.

В разношенных и стоптанных опорках
Несли свой скарб — кормилец-огород
Не даст погибнуть даже в недород,
Весь день-деньской — в поливках и прополках.

И сумрачны, как ночь, глаза мужчин...
Трудились бы что сил — была б работа...
Да где ее найти? Нет каторжней заботы!
И мрак не скроет рытвины морщин.

Как будто бы два мира — блеск и мгла,
Фарс площади и суть ее обочин...
А на черте меж ними, беспорочен,
Бездомный музыкант и песня в два крыла.

И не найти связующую нить,
Что, кажется, навеки оборвалась...
Над площадью мелодия металась,
Бессильная миры соединить.