Ноябрь

Упорядоченной яростью войны
Прижигаю я на теле своём раны.
Цель одна – дожить бы до зимы,
Ведь зима не центра, а окраин.
Тех окраин, тех задворков мозга,
Что, плюясь эмоциями прямо,
Говорили, что брыкаться поздно.
Оказалось хуже – было рано.
Сколько дней, ночей, стаканов кофе,
Чая, сотен сигарет и спичек,
Ляпок, криков, порошков, покоя,
Вздохов, губ, ладоней, электричек,
Крыш собак, парадок, подворотен,
Ослепительных витрин и взглядов,
Кухонь, спален, красных рубле-сотен,
Юбок, чаек, спин, кафе, каналов…
Ежедневно это происходит,
Думаешь: «умру», и еле дышишь,
Но зима всё так же не приходит,
Мыслей нет, но ты со скрипом пишешь.
Разговор, и Ты садишься в поезд,
В город едешь милый, защищённый,
Дурнем встал с цветами на перроне,
Город твой – в руинах поражённый.
Ночи вновь, без перерыва письма,
Эндорфины покидают кровь,
Без тебя, понятно, нету смысла.
Я дышу тобой, моя любовь.