Когда ни пишутся стихи,
И нету в строчках рифмы.
Тогда проходят мимо дни.
И кровь бежит по лимфе,
Я состою из сгустка мыслей
И соткан из кусков мяса.
И мир из тысячи пикселей,
Устраивает свои пляски.
Я задержу дыхание,
Что бы почувствовать голод.
И распахну сознание...
Кровь по вискам,как молот.
Вырву из сердца радость,
Ведь без него нету боли.
Выплюну всю эту гадость,
Выйду из своей роли.
Я убегу из театра,
На ходу сотру свой грим.
Мне выпала счастливая карта,
Попытаться и стать другим.
Когда не пишутся стихи...
© Copyright: Виктор Зубарев, 2009
Свидетельство о публикации №109111404765
Свидетельство о публикации №109111404765
Рецензии