В колонках утро, разум проситься наружу…
А за окошком бродит одинокий холод…
Он в этом мире больше никому не нужен…
Он просто в сотый раз обходит этот город…
С ним одиночество шагает точно в ногу…
Его душа давно уж порвана на части…
Он ищет то, что неизвестно даже богу…
Он ищет то, что люди называют счастьем…
Его любовь чужими греется руками…
В чужих объятьях улыбается, смеется…
А он с дождем на пару давится слезами…
Воскресным утром им иначе не живется…
Он жадно смотрит в окна, где покой ютится…
Там где очаг семейный пламя не теряет …
Там где веселья, радости полны все лица…
Там где мечта его себя приобретает…
Но не познает на себе этого счастья…
Его мечта в десятый раз промчалась мимо…
Он просто холод, виноват он лишь отчасти…
И то лишь в том, что не при нем и не с ним было...
Воскресным утром
© Copyright: Виталий Кульков, 2009
Свидетельство о публикации №109111402948
Свидетельство о публикации №109111402948
Рецензии