её ведут
в совсем прохладных одеждах
по брущатке.
она боса,
израненое тело
отдано ходу только.
заводят в подвалюшку,
безмозгло швыряют на стол.
и она поёт!
для стен, для мёртвых,
для меня.
мы стоим, а глаза смотрят
в затылки.
"распиши душу, господи,
волосы волосья запутай.
вознеси силы, господи,
из утробы во руки.
шепочи, господи,
шёлковым языком играя.
пощади, господи,
негодяя".
затылки редеют.
кто молчит, полный голос воды;
кто, сифилитик словно,
горбится и щупает место носа.
кто бежит с доносом.
мне - 7, Башалу - 7.
прочие не у дел.
и она поёт.
стодвацатьоднатысячастодевять ©
51
© Copyright: Филипп Ордынец, 2009
Свидетельство о публикации №109111402682
Свидетельство о публикации №109111402682
Рецензии