Я - смысловик...

Я - смысловик...
Поймёшь ли, друг, насколько
мне важен смысл
двух этих слов?!
"Я - смысловик!" -
так Мандельштам сказал,
когда вокруг
безмыслие парило и сияло,
и говорило,
вкладывая в звук
тот смысл, которого не стало...
Нет смысла в том, что большинство
усердно пело в годы те,
не будет смысла в том,
что большинство поёт сейчас,
и даже повторяя имя Бога,
когда оно избито шагом в ногу
на дорогах многих...
Возле самых глаз,
на собственных ресницах -
бытия и "Я" -
смысл не стареющий
сакральной дрожью зыблется,
в зависе тайны
миром не замеченный ветвится -
он не боится повториться,
он слиться с общим смыслом норовит
и ощущением слияния гордится,
но общий свет
исходит от Того,
чьё имя всуе
ни один поэт,
действительно - поэт,
не произносит...
Я - смысловик,
но смысл мой говорит
не о разложенном по полкам,
тщетно просит
редактор популярного журнала
стихов моих, в которых
на подносе
возлюбленных им форм
возлюбленный им смысл
не будет задавать вопросов
сознанию:
"Провалы смысловые!" -
произносит
такой редактор
над моей строкой,
где смысл ветвится,
где звучанье многострунно,
там говорится им: "Лакуна!
Глосса!"
Он ищет смысл,
по меркам бытовым
на сто рядов отмеренный другими,
которых повсеместно - легион...
Я возражаю: "Не лакуна,
а лагуна!
Не глосса,
а лучи на росах -
простор для мысли,
не стремленье в точку
официальную,
а миллион сторон,
из точки смысла
бьющих в небосклон
поэзии,
цветастым коромыслом
наитий радуга
венчает море выси,
в обычном листике -
мерцает млечный путь,
у откровения -
кремнистая дорога!"
Семь голенищ у сапога -
нелепость,
семь плавников звезды -
прорыв сквозь гибель
глубокую,
как ранняя печаль...
Я смысловик,
мой смысл -
побег из склепа,
обжитого примерным
большинством,
мне понимания толпы
не жаль,
лицо моей поэзии
не слепок
с давным-давно
умершего лица,
бегу опустошённого яйца -
по клеткам схем
засушенного слова.
Смысл для меня
есть в том,
что смотрит ново
своим продлением негибнущих начал,
я это повторять устал
носителям заёмных теорем...
Смысл изначальных истин
тем и крепок,
что раздвигает мир
привычный
древом неба
с обилием живых -
познаньем личным -
веток...
Я смысловик,
но смысл мой - миру
не дошедшие до мира письма...
Пространство времени -
припоминаний,
сердцу милых,
дом -
смысл открывается,
как Библии, Корана,
Вед буддийских том,
лишь ищущему
вне мирских законов лисьих
в безбрежном океане Божьей выси
того, что в каждом
зёрнышком
доколыбельно
быть имело место,
предназначалось стать ростком
с непредсказуемым ветвлением
потом,
осуществляемым духовной жаждой...
Я смысловик,
и это все
поймут однажды...