Художник

Кто-то будто бы водит сегодня
              твоею рукой.
И на белой бумаге рождается
           робкая линия.
А потом-ещё и ещё.
            Одна за другой.
И, окрепнув, становятся линии
                неотвратимыми.
И уже все сомнения разом-
        до хруста, в излом.
Надвигаясь махиной, зажат карандаш
         между пальцами.
На листе, побывавшем "ничем",
       превращённом в " потом"
Остаются следы. И останутся.
           Постояльцами...
И уже не почти
    в каждой чёрточке - твой ДНК,
Через вены и нервы
       прошедший  до сердца ожогом.
Не жалеть, но любить.Не солгать-
         ни чуть-чуть, ни слегка.
Как же всё-таки сладко, но больно
           быть капельку Богом...
         


Рецензии