Художник
твоею рукой.
И на белой бумаге рождается
робкая линия.
А потом-ещё и ещё.
Одна за другой.
И, окрепнув, становятся линии
неотвратимыми.
И уже все сомнения разом-
до хруста, в излом.
Надвигаясь махиной, зажат карандаш
между пальцами.
На листе, побывавшем "ничем",
превращённом в " потом"
Остаются следы. И останутся.
Постояльцами...
И уже не почти
в каждой чёрточке - твой ДНК,
Через вены и нервы
прошедший до сердца ожогом.
Не жалеть, но любить.Не солгать-
ни чуть-чуть, ни слегка.
Как же всё-таки сладко, но больно
быть капельку Богом...
Свидетельство о публикации №109111401384