Сборник. Миражи... Я гладкой рифмы не люблю

Мой черед

Мне сказали, что я  - поэт.
Может быть.
В этом точно виновных нет.
Как же жить?
Жизнь манит и даёт опять
Карт-бланш?
Может, яд-мираж принять
За оранж?
И хороший глоток хлебнуть -
Пусть сожжёт!
Захлебнусь, не смогу вздохнуть?
Мой черёд…


      КОРОТКО.


* * *

Я гладкой рифмы не люблю.
Пусть современницы простят меня за это,
Хоть и сама я тоже не «рублю»
Рифмами известного поэта.


* * *
Я верю -  станет все  меняться;
Она придет -  пора надежд:
Поэты будут издаваться
И не зависеть от невежд.


* * *

Я не могу писать о школе.
От боли…


* * *

Я все предчувствую и знаю,
Я понимаю все про всех,
Я днем живу, а ночью таю,
И пахнет горечью мой смех…

* * *

В ненастье слышу звон.
Благослови дожди…

* * *
Бабочка из стекла, 
Стекая по стеклу, истекла.
Как прозрачна и призрачна жизнь…


* * *

Измены  суть открылась предо мной:
Предают не телом, а душой.



Творчество

Она мне приснилась. Как трудно проснуться!..
Да, к  лирной строке тяжело прикоснуться:
Боль-сон  навевая, легонько звенит,
Всё шепчет о чём-то и душу томит.
«Вот она, главная, вот твой шедевр», -
Стонет во сне оглушительно нерв.
Она ж, как снотворное, сон тяжелит –
Запоминать себя мне не велит.
Усилием воли препоны все – прочь!
Что ж мне навеяла умница-ночь?
Или к мольбам моим будет глуха?
Вот она строчка - начало стиха:

«Позолота далёкой луны
Жарким диском монетных объятий
Холодит сквозь прозрачное платье
Дуновеньем тревожной весны…»


Я боюсь…

Для кого-то родина – песок,
Или берег  океана синий.
Мне же дорог сельский уголок -
Часть бескрайней матушки России.

Он питает соками меня,
Становлюсь я стойкой и бесстрашной.
Отблесками Вечного Огня
Полыхает родина. Не страшно

Мне ходить по улицам ночным.
Я  теперь боюсь совсем другого:
Вдруг исчезнет, ставшее  чужим,
Предками подаренное Слово?..




Мои стихи

Они пришли из ничего -
Из скудости моих фантазий,
Из подсознанья моего
То порознь шли, то вдруг все сразу.

И не успев бумаге дань
Отдать, так гордо умирали.
Другие – нежные, как лань, -
За всех несказанных страдали…



Пророки
…Глаголом жги сердца людей!
                А. Пушкин
…Как презирают все его.
                М.Лермонтов
…Царям земли напомнить о Христе.         
                Н.Некрасов

То был не сон.
То был не сон?..

Они меня к себе призвали:
- Глаголом жжешь сердца?
- Едва ли -
Мой голос тих и омертвлен.

- Они не знают про стихи,
Им так чужда твоя истома.
Я воспротивилась второму,
Поведав, что не все глухи.

А третий молча вопрошал
Все о моем предназначенье.
- Рабе не нужен пьедестал, -
Ей нужно Господа прощенье!

Тогда они, кривясь в тоске,
Меня обняли.  Поцелуем
Припав к опущенной руке,
Благословили жить не всуе.

Но  я к пророку своему
Внезапно смело обратилась:
- Скажи, когда и почему
Прозрение в меня вселилось?..

И взмах пророческой руки
Вдруг разделил меня на двух, -
Мои расширились зрачки,
И речь оборотилась в слух:

- Чего ж ты хочешь? Есть кому
Твои  все утолить  печали.
- Хочу, чтоб люди замолчали!..
И голос  дать в тиши тому…

- Наш разрешим с тобою спор:
Несбыточность -  вот приговор!
Впредь изрекать лишь будешь стон…

Ах,  то был сон!..
Ах,  то был сон?..


Поэту


Мой гуттаперчевый герой
Летал под куполом небесным
И возвышался над толпой
Ее кумиром бестелесным.
Лишь только тоненькая нить
Его привязывала к миру,
А он мечтал свободным быть
И ненавидел слово «вира».
И что  без помощи винта
Летает  ввысь,  он всех уверил –
Во всемогущего Христа,
В себе живущего,  поверил.
И, гордо перерезав нить,
Взлетел  он смело над канатом…
Он собирался долго жить
И радовать своим талантом.
Но как капризно мастерство!
(Самонадеянность помеха?)
И раздробилось естество
На части ужаса и смеха.
«В три дни» смолов-перемолов,
Толпа уж занялась другими…

В тебя свою вливаю кровь,
Делясь молитвами своими…



* * *

Мой выдуманный мир мечтаний -
Мир будущих неясных лет,
Старинных вед и предсказаний,
И поражений, и побед.

Я в нем бродила по болотам,
Неслась к вершинам снеговым,
Все время чувствуя, что кто-то,
Причастный к играм мировым,

Со мною вместе, недоступный,
Как мысль, пришедшая во сне,
Немногословный, неподкупный,
Таящий  чувства в глубине,

Незрим, но ощущаем мною,
Под яркой северной звездою
Наследье вечности храня,
Всегда преследует меня…



Вечность

Наши судьбы начертаны
Золотом по обыденности.
Далеко не исчерпаны
И не будут,  по-видимости.

Безотчетны желания,
Неподвластны хотения,
Потаенны мечтания
Вездесущего времени.

И манят отражения
Златовласых харит –
Охранит заблуждения
Саркофаг пирамид.