Писать стихи - моя забава,
Когда покой и в теле, и в душе,
А если иначе – отрава,
Нет, правда, правда, уж поверьте мне.
Жизнь – не поэзия, а проза,
В ней столько всяких передряг,
Но рифма – подлая заноза,
Рифмую мысли так и сяк.
Ну, нет сказать бы просто, прозой:
Какой красивый был рассвет,
Но я приплел к чему-то розы,
Их алый, белый, желтый цвет.
Сказать бы просто: день пригожий,
Тепло и солнце, ветра нет,
А я дурак полез из кожи,
Метафор целый насбирал букет.
Сказать бы просто: ночь настала,
Ну ночь как ночь и без луны,
А я пишу как черным покрывалом
Накрыли лес и поле, и кусты.
Сказать бы просто: я ревную
К тебе других, младых мужчин,
А я пишу про боль такую,
Как будто в спину мне вогнали клин.
Стих – это ноты, холст и слово,
Рождающие мысль других,
Я полюбил их и пишу их снова,
Хоть это право мазохизм.
13 ноября 2009 г.
Мазохизм
© Copyright: Роберт Дарк, 2009
Свидетельство о публикации №109111305130
Свидетельство о публикации №109111305130
Рецензии