Я была поэтом...

   
Я была поэтом.
Молодым, красивым, статным.
Выпивать любил я, не сказать, что был богатым.
Напротив, шутил: «Моих финансов песенка не спета!»

Я куролесил с дамами и с кольцами, и без.
С бубновыми, трефовыми, червовыми порой,
А, когда мужья их меня уводили за собой,
Я кричал: « Чёрт побери! Попутал бес!»

Я бился насмерть, отчаянно и отважно.
За каждую мою новую «любовь»
По - традиции проливал я кровь.
И всё тогда казалось мне нелепым, таким не важным.

И вот, порой, лежу я на « месте битвы»
А кровь течёт, как говорят: «конца и края нет».
Уже и ночь прошла, уже и первый солнца свет.
А она течёт, течёт всё в том же ритме.

А сколько же её? Когда придёт конец?
Мне нужна пиковая нынче дама.
Что бы вся порядочность государей, укрытая лианном,
Показала сущность всю. Пускай в истории я буду лишь подлец.

Меня душили.
Увы! Крови я не видел.
Видать, я сильно государя того обидел.
Меня, как поэта, да и как подлеца забыли.
10.02.09г.