Пустынным миражам не вровень
И марианской не чета,
Любовь
Выламывает брови,
Кромсает грубо кромку рта.
И хмелем заглушая боль, и
рядясь в душистые цветы,
любовь, ты просто смерть, не боле,
И жертву снова ищешь ты.
Я
Мясо с кровью, дичь на блюде.
И нож разделочный кровав.
Пока не любим - все мы люди.
Влюбленный - бог. И он же прав.
Гоня болтливых листьев стаю,
Мне шепчет ветер: откажись...
Я даже и не выбираю.
Конечно он. Ведь баба - жизнь.
Выбор
© Copyright: Ива Потоцкая, 2009
Свидетельство о публикации №109111301084
Свидетельство о публикации №109111301084
Рецензии