Последний. Не буду. Кофе

Последний.

Мелкими брызгами дождь моросит,
Осколками падают капли.
Я стою у подъезда, - мне нужно спросить.
Я хочу наступить сам не грабли.

Ветер сквозь ноздри мне лезет в гортань.
Мне хотелось бы с ним раствориться,
Но рядом воняет промокшая дрянь,
И на вдохе остановился.

Пара зрачков засекли с удивлением,
Парою слов изогнулись губы,
Парой минут, обменявшись мнением,
Пара, где я, - её больше не будет.

Два шага в бездну,
И поцелуй быстрый,
И каждому свой выстрел...


Не буду.

Я ни строчки не буду писать о любви,
Кто не выжил однажды - понять не достоен.
Я не буду стонать, плавать в ванне в крови,
Красным пальцем писать, что нас трое...

Я не буду, ведь я уже всё написал,
И заглавье поставил "Последний".
Я, наверное, часто об этом кричал,
И теперь, не скажите, что вредный.

Просто больше не буду об этом писать, -
Эта тема мне не интересна.
А кому их писал, - тем достаточно знать,
Что для них в сердце я найду место.


Кофе.

Липкий Старый Арбат,
В чёрном облаке
                месяц съёжился.
Люди вперёд-назад,
Мне в листовке
                смайла рожица.
Я сижу за столом.
Он из дерева.
                Очень прочный.
Там Арбат за окном,
Но не вижу -
                в подвал нарочно.
Сладкий кофе
                с дымом сигарет,
И мне всё по фиг,
                абонента нет...