Сборник. Миражи моей души. Очень странная любовь..

Русская любовь.

Очень странная любовь русская.
Непонятная она иль непонятая?
То, как зимняя луна, тусклая,
То блестит, как червонное золото.

Объяснить поможет кто-то разумно ли,
Почему так сплошь и рядом случается:
К одному горим любовью безумною,
Но с другим в православной венчаемся?

Почему красивая – несчастливая?
Почему один лишь шаг нам до ненависти?
То ни капли слез, то слезливая,
То пугает всех вокруг своей смелостью.

Неужели ж останутся в вечности
Те стихи про любовь про случайную,
И по русской печали и нежности
Станут строчкой они поминальною?..

От просторов таких и душа широка:
Все вмещает, но в своем соку варится,
Потому по всей Земле навсегда, на века
Своей верностью любовь наша славится!



Моя любовь.

Она пришла – моя любовь.
Пришла, как боль, пришла, как новь.
В изыске вкуса – миг-каприз –
Из космоса – паденье вниз.
Она, легка и тяжела,
Мученьем радостным смогла
Жизнь разделить на до и… до –
Жизнь до любви – жизнь в айкидо.
И в чьи теперь смотреть глаза?
В глаза, как ночь? Как бирюза?
В тех и других вопрос застыл:
Я или он? Как миг постыл,
Когда ни выбрать,  ни уйти,
Ни исповедаться. Сойти
С пути любви приказа нет.
Судьба, недосложив сонет,
С тобой играет в нечет-чёт,
Исподтишка  любовью жжёт,
Устав от игр своих шальных,
Спешит испытывать других.
Тебе ж иссякнуть не даёт –
Картинками страстей влечёт.
Затем любовь-вуаль – в куски!
Свободна?! Нет! Опять тиски!
Опять игры небесной высь!
И звёзды вновь не там сошлись…

Но человек спешит в любовь,
Её обожествляя вновь!


О любви.
I
Любовь неверной не бывает,
А если так, то это не любовь.

Любовь о счастье мало знает, -
Обычно так, на это и любовь.

Любовь торопится проститься:
Она в пути, она – любовь.

Покоя нет и плохо спится?
И все ж: да будет жить любовь!


II
А я придумала свою любовь,
И страсть придумала, и счастье,
И каждый день додумываю вновь
Свой  длинный сериал. Уж в  нем не  властна
Последний штрих поставить я …
Так и живу с придуманной мечтою.
Фантазией реальность заменя,
Все в  лабиринте встречи  жду с тобою.
Ищу тебя – ищу cебя…



* * *
Как долг поцелуй… За это время,
Что длился он, я поняла,
Как ты мне чужд… Так тяжко это бремя…
Я стала избегать тебя, лгала.
А ты не понимал меня и злился,
Но розы превосходные дарил…

А в мои окна ночью ветер бился,
Он, как и я, о счастье песни выл.


* * *


Сверкнула молния,
Гром прогремел,
Закапали дождинки.
Весенний дождь!
Ты не идёшь –
В моих глазах – слезинки.
Смотрю, как пенится асфальт.
Люблю! То пенится слеза,
Моя горячая слеза –
Тебя всё жду.
Сверкнула молния: «Он не придёт!»
И гром грохочет: «Он с другой!»
Вслед  шепчет дождь:
«И ты себе найдёшь…»
А я стою…



  Южное танго.

Слов твоих хрустальный звон,
Губ твоих очарованье,
В каждом взгляде обещанье.
Как молитва, тихий стон:

«Останови свой взгляд на мне,
На это танго пригласи,
И со мной наедине
От меня меня спаси…»

Взмах ресниц твоих – блаженство,
Взгляд манящий и дарящий,
И волос твоих блестящих
Каждой пряди совершенство.

Твой мимолетный эпатаж
Был равнодушием и болью, -
Во тьме склоняюсь к изголовью…
Ты мой мираж, ты мой мираж…

       ***
В объятиях сгорать, и воскресать,
И задыхаться в бездне поцелуев,
И руки нежные неслышно целовать,
И испытать любовь, опять тоскуя…
Слова бесстыдные шептать тебе,
Сгорая, умолять, просить, грозить,
И ничего не видеть в темноте,
Но равнодушной ласки - не простить.
Затем  на миг забыть, что не мила,
В любовь, как в омут, -  прямо с головою.
Шептать тебе, кричать: «Я так ждала…» -
И вот опять любовь у нас с тобою…


Двое

- Поэт, скажи, в чем мудрость мира?
- В простых словах.
- В простых? А как же звучность лиры
  В твоих стихах?..

- Поэт, скажи, в чем мудрость мысли?
- Лишь в чистоте.
- Лишь в чистоте? Не вижу смысла.
- Еще – в мечте…
 
- Поэт, скажи, в чем мудрость жизни?
- Ну что ж,  скажу.
  Я мудрость жизни не в мысли книжной -
  В том нахожу,
  Что очень просто наш мир устроен:
  Он и Она…

  И  не поэтом –
  Ими планета
  Вновь спасена!
 



Завещание

Она письмо  всю жизнь хранила.
Никто о нём  и  не подозревал.
Исписано-то  полстранички было:
«Люблю.  А  вам об этом не сказал.
Теперь жалею. Я, конечно, опоздал -
Другой кольцо вам на руку надел.
Я и поцеловать вас не успел -
Мечтал  и мучился.  Робел?
Не знаю. Может, просто ждал…»

На найденном его письме её рукой:
«Несчастна женщина, коль долго ждёт герой».




Встреча

Мы встретились, разговорились.
Поняли, что умны оба.
Так интересен был наш разговор.
Мне хотелось знать твои взгляды на все:
На мир, на любовь, на женщин,
На науку, на историю.
А спросила тебя о мучившем:
Каким должен быть настоящий мужчина?
Ты просто ответил:
Мужчина должен уважать женщину.
Я не могла уняться:
Любую? И самую скверную?
(Тут я поняла, что сморозила глупость.)
Но ты был очень серьезен:
Скверных женщин не бывает -
Бывают просто  несчастные в любви…



Настоящий мужчина

Он  был   мужчиною настоящим.
Немногословным и некурящим.
Почти непьющим. Не пах духами.
Она  гордилась его руками:
Крепки в работе –  нежны в объятьях,
За что любила, смогла понять я:
Не мазал кремом свои морщины
И был мечтою ее мужчина…



Первый снег.


Виноват был первый снег -
Вихрь свадебных снежинок,
И счастливый чей-то смех
В музыке звенящих льдинок.

Улицы шальных огней
Закружились в танце модном.
Руки грел  в руке своей
Нежно и поочередно.

Но фантастика мечты
Резко прервала свой бег.
Знаю: не виновен ты -
Просто падал первый снег…



* * *


Мир засмеялся, засветился
И заискрился предо мной:
Все просто – ты в меня влюбился,
Романный, но не мой герой.
Как очень мудро и наивно
Ты  чувства от меня таил
И  слал пародии – не гимны,
Так поэтически  шутил:
«Чем меньше женщину мы любим…»
Глупыш, не понимал тогда,
Что мы с тобою просто люди,
Я  вовсе не твоя звезда…
Нам  пела польская пластинка
О том, как вдаль любовь звала…

Твоя ошиблась половинка
Или моя мне солгала?..



* * *

Солнце медленно съехало вниз,
Завершив круг дневных испытаний.
И запел песню радости бриз –
Исполнитель вечерних мечтаний.

Под телами шуршанье песка
Причиняет так много страданий,
И душе не найти уголка
В окружении плотских желаний.

Уронив с высоты божий дар,
Уж не бодрствуем мы до рассвета.
Утоляем всечасно пожар,
Не стыдясь никого (конец света!)

Миром всем забрели мы в тупик,
И сердца в тесноте зачерствели.
Не питает их свежий родник -
Романтический мир менестрелей.

Где ту дверь потайную найти?
Как же душам опять обновиться:
Очерствевшее сердце спасти
И высокой любви поклониться?