Отпуск

Яростным солнцем ужаленный,
красною кожей горя,
мягкий, покорный, распаренный,
летом дыша, ноября.

Сказка, которую выстрадал.
Той, что не верил почти.
Сам себе в мыслях рассказывал,
в сладких виденьях ночи.

Лета ведь, в общем-то, не было.
Сыро, прохладно, тоска.
Я же о лете загадывал,
в пробках стояла Москва.

Август сгорел, как мгновение.
Жёлто-прекрасный сентябрь.
И не отпускало сомнение
в странный, холодный октябрь.

Ну, почему так случается?
Если чего-нибудь ждёшь:
тянется, тянется, тянется...
Время бессовестно всё ж.

Белые мухи на улице,
сыпет безжалостно снег.
Кажется – всё начинается,
душит отчаянный смех.

Я ведь сбегаю от осени,
в тёплые страны лечу.
Лето ведь здесь не кончается,
я же ведь лета хочу.

Время коварное мечется.
Сутки, как спички горят.
Всё! И мой отпуск кончается,
словно в полёте снаряд.

Долго готовились, целились,
выстрелом лето прошло.
Видимо – мне померещилось,
каплей сквозь пальцы ушло.

Только останутся в памяти,
блицем – семь памятных дней.
Шёлковых дней, замечательных,
вспышками ярких огней.

31.10.2009