И сытно, и тепло за пазухой Пророка,
И черт ему не брат, - безвременный Халиф.
Съедает прихожан петровское барокко,
Плюет по этажам надежной марки лифт.
В подвальном неглиже и сыро, и убого,
Заплесневелый хлеб, и душу греет спирт, -
А наверху модерн, и цвета голубого
Обои, и в горшках искусству служит мирт.
Задрав наверх башку, в предел небесной манны,
Обычный грязный бомж, читая «Спорт-экспресс»,
Подумает: «Халиф для наших дней не странность»,
Подумает, запьет, селедочкой заест.
Не встретятся миры, наивно было думать:
Спускается канат и по канату вниз
Ко всем чертям летит в кроссовках фирмы «Пума»
Весь офисный бомонд, цветущий Парадиз.
Религия нон-стоп, для глупых душ приманка,
Все те, кто наверху вкушают коньячок,
Одну и ту же жизнь разделят, словно банку
Поделят караси, попавшись на крючок.
Один особнячок
© Copyright: Мельник Ирина, 2009
Свидетельство о публикации №109111203485
Свидетельство о публикации №109111203485
Рецензии