Творец мотыльков

Я плавлюсь, мне осталось не долго.
Позволь разлиться радугой бензиновой лужи.
Позволь. Это будет, наверно, не больно.
Я — сухой мотылек. Украшение. Может так лучше.
Мое время прошло. Я пишу на измятой листве.
Я вдыхаю просроченный воздух. Так горько, противно.
Научи меня петь колокольцем в серебряном сне.
Ты придумал меня. Ты — творец. Я — сплошная ошибка.
Ты придумал мне дом, рисовал мне улыбку водою.
В этом доме не ждут. Я умею, я буду летать.
Ты придумал мне жизнь и провел меня пыльной тропою.
Обнимал мои крылья, терпел, не давал умирать.
Разукрашивал лица, миры, был влюблен в душу ветра.
Разозлившись, пришпилил булавкой к холодной стене.
Ты боялся огня и поэтому создал запреты.
И сухим мотылькам не позволил вернуться к тебе.
Из моих глупых фраз сказки плел сразу их забывая.
Вязь сверкающих нитей застыла по темным углам.
Мне еще пару дней. Мой Творец, я же скоро растаю,
Но последнею тайной смогу прикоснуться к рукам.
Я — сухой мотылек. Серых крыльев в агонии трепет.
Раскаленная спица прожгла в хрупком теле дыру.
Ты боялся огня и поэтому создал запреты.
Ты боялся взлететь и поэтому создал меня.