Мои стихи

Они как солнечный туман,
Но в, то, же время нет в них
Ни смысла, ни поддельной горечи.
Есть в них душа забвенных чувств,
Но нет в ней той идиллии,
Которою должна была наполнить
Душа моих стихов.
Я в них пишу свои раздумья,
Но многое я упрощаю,
А иногда и вовсе убираю.
К чему мне столько поэтичных глас.
Я вовсе не стараюсь быть поэтом,
Но мир мой так устроен, что
Я, стараясь быть похожем на одно
В конце концов, совсем другим
Я ухожу из мира смутных изречений.
К чему обиды и упрёки
Они меня не стоят
Я просто «уличный писака»
И на другое я не предстаю.
Мои стихи давно уже невзрачны.
Но как бы вы мне сжимали руки
Я буду их писать,
А что мне остаётся?
Я рисовать и вовсе не умею.
Нет музыкального звучания
В моей истёртой голове,
А хочется творить.
Тогда - лишь остаётся проза
И глупые стихи, которыми
Я закрываюсь от проблем
И каждый день пишу.
Бывают, правда, передышки,
Но очень мелочны они.
Бывают дни, когда и вовсе
Мои стихи меня не понимают,
Но я пишу пускай и сам я не пойму
Про что сейчас пишу.