Серое небо сквозь грязное окно,
Вижу давным-давно.
Серый потолок – счастье? Порок?
Иначе в жизни я не смог.
Полусырая моя тетрадь,
Приходится в ней писать,
Людям мысли свои отдать,
Что дальше, не дано мне знать.
Карандаш исписан давно,
Он был со мною за одно.
Пугающий слышу только хлопок,
Что-то незримо влетело в висок.
Пули толчек - милость? Упрек?
Выходит, что что-то...
Смертник
© Copyright: Соботович Иван, 2009
Свидетельство о публикации №109111103420
Свидетельство о публикации №109111103420
Рецензии