Конец декабря. Вьюга свищет, как плеть...

Конец декабря. Вьюга свищет, как плеть.
Морозы прошли, теперь – слякоть.
То хочется выть, то о чём-нибудь петь,
То просто по-детски заплакать.

Вокруг так красиво – и сосны в снегу,
И тонкие краски закатов;
А память, как ветер, заводит пургу –
И всё исчезает куда-то.

Лениво, мучительно тянется жизнь.
Опять Новый Год наступает.
Двенадцать сих месяцев тяжко прошлись,
Беду нищетой приправляя.

Наверное, если так дальше пойдёт,
Дойду до подножного корма.
И сам виноват, и вобще не везёт –
Несчастье давно стало нормой.

Всё стрёмно и дико, всё как-то не так,
Какие-то люди чужие,
А я среди них – как какой-то чудак,
Поэт самый нищий в России.

Случается – нищий бывает богат,
Во мне есть Любовь, это много.
И всё же, что новые даты сулят?
Надолго ли боль и тревога? 

Ведь я хлеб крошу, несмотря на рост цен,
И счастье кормлю, словно птицу –
С усталым упрямством  всё жду перемен.
Жизнь всё же должна измениться.