Горят костры у осени в ладонях.
В лесах разделись ветки донага.
А мне приснились маленький птички,
Белым белы, как девочки Дега.
Сухой ракитник зацелует иней.
И на полях испарины глотки.
А мне приснилось море голубое,
И волн шумливых гривы-завитки.
Никак не вспомню, где моя могила.
Куда несли полынные цветы?
Янтарный прах унёс трудяга-ветер.
Развей мой пепел и сожги мосты….
***
© Copyright: Замброза, 2009
Свидетельство о публикации №109111008988
Свидетельство о публикации №109111008988
Рецензии