Стал чёрно-белым сон,
Снегом покрыт перон,
Сливался звук, во круг
В один ужасный стон.
Подраненный слегка,
Тупой иглой шприца,
Беседовал на равных
С расстрелянным вчера.
Поставили к стене,
Чтоб было меньше на земле,
Подобных нам,
Он удивлялся чудесам. А я?
А я уж больше не чему
Лишь по тому, что всё, устал,
Смотрел и видел здесь всех вас,
Окутанный туманом страж.
У врат к которым хода нет
Скажи мне на *** этот бред?!
Ответа нет, вопросов нет...
По этому ты был воспет?!
Бессмысленный как тот скелет!
Что есть у каждого в шкафу,
С лицом похожим на луну,
Таким же бледным и пустым.
Я вестник бури! Я простыл
И ты такой же кем стал я,
Обломанные два крыла...
Вот снова ломка как всегда.
Гертруда
© Copyright: Никита Голубёнков, 2009
Свидетельство о публикации №109111007891
Свидетельство о публикации №109111007891
Рецензии