Каждый второй музыкант пил,
Кололся - почти каждый первый,
Да, с ним расстались мозг, почки и нервы,
Но до этого он ведь творил!
Сколько бухал и лечился Бук,
Значит, его талант выше бутылок одной-двух?
А если строчки пахнут помоями,
Как только достаёшь их из глотки,
Задумайся - а вообще писать стоит ли,
Если в словах твои меньше градусов, чем в водке.
Стих вопрошающий
© Copyright: Эс Ред, 2009
Свидетельство о публикации №109111007451
Свидетельство о публикации №109111007451
Рецензии