Ничего не происходит

Мы понимаем, что друг другу не подходим.
И потому почти друг к другу не подходим.
И лишь порой, случайно мимо проходя,

внезапно чувствуем таинственные токи
на миг, прекрасный, как луч солнца на востоке,
и мимолетный, словно капелька дождя.

Но капля падает, и мы без промедленья
вновь попадаем в ту же зону отчужденья,
где  мы всегда отдельно, словно острова.

И только в сердце, как на дне в глубинах ила,
лежат жемчужины того, что c нами было,
пока ещё не облаченные в слова.

Так мы живём, любя и не осознавая,
что наших сладких мук причина роковая
не вне, а в нас исток имеет и предел.

И словно камушка о камушек удары,
все эти искры, эту магию и чары
рождают случаи сближенья наших тел.

А за сближеньем наступает ход обратный.
И холод бешеный, мороз невероятный
едва рожденной страсти сковывает взлёт.

И тот огонь, что мог бы  знаться с облаками,
вдруг превращается в тяжелый, будто камень, 
внутри пылающий, как сто закатов, лёд.

И снова жар, и стужа вновь, и жар, и стужа.
И рой догадок, что пьянят, кружа и вьюжа.
И мы, опять встречая врозь один рассвет,

событий важных ждём неведомо откуда,
но ничего не происходит, кроме чуда.
И кроме чуда, никаких событий нет.