Пилигрим

1
Тропой, дорогой медленно тащась,
За милей снова милю покрывает
Усталый путник…Он не видит грязь,
Не плачет он, не ропщет, не страдает .
Идёт вперёд затем, чтоб не упасть.
Он так привык идти, куда – неважно,
Лишь потому, что не за что пропасть,
Не оттого, что он живёт отважно…

И не за что держаться, нет мечты,
Нет ничего,-  есть путь, на нём нет друга,
И очень мало есть от красоты,
И очень много сумрачного круга,
В котором мысль за мыслью: «Страшно жить,
Но нет причины для  того, чтоб плакать,
И там, где вольно воронам кружить,
Причины тоже нету, чтобы каркать…»

И так за годом бесконечный год.
И грустных глаз не трогает улыбка.
Назад – ужасно, стало быть – вперёд,
И кто там разберётся, где ошибка?

Лишь иногда, прорвав круговорот
Смиренья, страха и опять смиренья,
Мелькнёт надежда, робкая как тот
Цветок подснежный в первый день весенний;
Как тот бродяга, что находит клад
Закопанный царём, что звался Ирод,
И бьёт киркою часто невпопад,
И умирает, не успевши вырыть;

Так за надежду зацепившись лбом
И мысли направляя строго к сердцу,
Усталый путник падает потом,
Поскольку ничего нет опереться;
И, лежа навзничь, пристально глядит
На то, как медленно, но явно отдаляясь,
Его надежда призрачно парит,
И всё смыкается, обратно возвращаясь:

И страх, и боль натруженной спины,
К которой прицепили гору звенья
Цепей – в них тоже нет его вины;
И снова страх. И вслед за ним – смиренье…
2
Но снова подыматься всё трудней.
«Прочь, прочь надежды лживые намёки!
Бог, не дразни, или тотчас же убей!»
И оба: «Нет, ещё не вышли сроки…»
И верно – если есть ещё тропа,
Иль просто – каменистая долина,
Причины нет, стирая пот со лба,
Прикидывать: а есть ли половина.

И повода нет чтоб, грызя сухарь
Из старого и утлого лукошка,
Не улыбнуться так же, как и встарь,
И воронам чтоб не оставить крошки.
И, с бот счищая липнущую грязь,
Пожалуй, стоит залатать прорехи,
И снова в путь, пути того боясь…
Но разве не боятся зреть орехи?

Ведь эта белка, щёлкая их влёт,
 Их страха не заметит даже тени.
Но разве нет весны? И вновь цветёт
Орех. Не более. Не мене…

Нет повода и так же для того
Чтобы не быть быть выгнанным из счастья,
«За что меня?». « А почему его?» -
Нет примененья власти иль безвластья:
Путей так много, и кому-то путь
Брести и там, где нет путей коротких,
Где даже сны мешают отдохнуть.
Где даже мысли резкие, как плётка.

И путники идут, тревожа ночь
Шагами и сухой ломают хворост,
Чтоб темноту немного превозмочь,
И у кострищ отогревают робость.
И дремлют чутко, чтобы не погас,
Иначе страшно. Вороны и волки
Возможно, недоступные для глаз,
Не нападут…А может, всё без толку!

Ты  ропотом своим небес не тронь!
Всё так – по милостивой Божьей воле
Чтоб в жуткой тьме порой горел огонь
Костра. Не менее. Не боле.