Его рвёт, безудержно, немыслимо.
Рвёт, словами и чёрными крысами.
Город, похожий на студень,
Лежит на покинутом блюде.
Он его жрать не будет,
Пусть так и подохнет на своём блюде,
И крысы, из его глотки спрыгнувшие,
Тепло желудка его отринувшие,
Пусть жрут этот чёртов город,
Пока его рвёт от тоски, и синеньких мухоморов.
Он их не ел, он себе их просто представил.
А потом, нежным стволом, мозги на место поставил,
И пошёл к зеркалу, посмотреть.
Город 2009
© Copyright: Лунни Лост, 2009
Свидетельство о публикации №109111002195
Свидетельство о публикации №109111002195
Рецензии
