Говорят, что убийцам глаза убитых чудятся,
А я, нет, не убивал, но часто клином врежется
Чей-то образ в сердце, и бредом, всполохом
Затуманит скиту мою безмолвную.
И не скрыть мне дрожи в руках немеющих,
И тыкает...пальцем! на меня ото всюду совесть...
И птицы...птицы! Цыркают: "Это он! О Боже!"
И глаза,глаза...глаза...и её между пальцев страх.
..11.09
Милая моя, дорогая любовь...
© Copyright: Петр Щеголихин, 2009
Свидетельство о публикации №109111000108
Свидетельство о публикации №109111000108
Рецензии