Пускай же боль пронзает сердце,
пускай клинок дрожит в руке...
Я здесь лишь тень среди игры
всей этой серости и мглы...
Но знаю я, что лишь могу хранить я свет,
в то время смут, что здесь терзают всех...
Ведь света луч не должен погрузиться в мрак,
а значит я один стою вот так,
смотря на мир, зжимая меч в руке,
а слёзы всё текут, всё так же по щеке
и падая на мечь, стекают вниз... к Земле...
Нет... я жив ещё.. хотья уж близиться исход...
А тень всё так же впереди,
стоит оскалившись с мёчём...
И вечный бой с самим собой
день ото дня, за годом год...
и сил всё меньше и вот-вот
меч упадёт, сорвёться крик...
за ним покой... и свет души ушедшей в мрак...
Последний бой
© Copyright: Июльский Волк, 2009
Свидетельство о публикации №109110908729
Свидетельство о публикации №109110908729
Рецензии