Родная моя искренняя женщина...

Она любит побеждать на волоске надежды,
Простую, серую, неброскую одежду,
Зачем-то любит боль, чтобы творить,
Ставить на место аккуратно, чтоб не мстить...
Завесы дымовые утренних туманов,
Скандалы, вместо сказочных романов,
Эмоции до слёз, до драк, до мяса,
И краткость необдуманности фразы,
Любит дуэль с самой собой без секунданта,
И не приемлет стразы, ленты, банты,
Боится завтра и теряется в сегодня,
Помнит вчера, помнит, что было больно...
Живёт будто в объятиях сомнений,
Красива, здесь не может быть двух мнений...
О наболевшем тихий крик в нирване танца,
Под призмой простоты и честности, без глянца,
Звук обнажённых стоп объятий с полом,
Я верю ей, душа всегда танцует голой.
Артистка и творец с титана силой,
Силой, привычной до того, что мы забыли:
Да, дух, да, воля, вера, да, сильна,
Но не валун прибрежный, женщина она.
Защита, бережность, забота, на ночь сказка...
Ты отказалась бы, родная? И от ласки?
Не любит признавать свою же слабость,
Ведь невдомёк ей, что она кому-то в радость.
Ты хорохорься, отвергай, я тоже ведь упрямый,
Я царь и вождь, и я достоин такой дамы!
Как Македонский в Персии тобой повержен я,
Родная моя искренняя женщина!