Серп и Молот

Осенний сон, ночного неба проза…
И дождь-подонок льёт как из ведра.
Забытый двор погибшего колхоза,
Кормившего страну ещё вчера.

В углу сарая, подавив зевоту,
Проснулись (удивление долой)
Старинный серп, полвека безработный,
И тяжкий молот, сплющенный и злой.

- Привет, железо, - хмуро бросил молот,
Смотрю, и ты поник как старый конь?
Какой же тут, однако, братец, холод,
А было время - кузница, огонь…

- Привет и ты. Лежу, такая пытка!
Сейчас иные темпы у страны.
Где НТР, нет места пережиткам,
Всё суета, кому мы здесь нужны?

Мы оба два забытые скитальцы,
Отпетые эпохой векуны.
Ты слышал, говорят: «Серпом по яйцам»?
Ах, да ещё пииты  «Серп луны»…

- А я, представь себе, опять при деле:
Заколотить, расправить. Жизнь ключом!
Вот, правда, убивают пустомели,
Отождествляя с алым кумачом.

- А чё нам кумачовые замесы?
Мы сами - не последнее звено.
- Да брось, всего лишь ржавое железо,
Никчемные, как то веретено.

А помнишь ту, кричащую, эпоху?
Мы на знамёнах! Как же нас несут!
Хотя оно, конечно, так-то по…уй.
Ну, всё замри, по-моему, идут.
***
Осенний сон, бездушный, как саркома.
Молчит природа, погружаясь в сны.
Лежит в углу гора металлолома,
Помёт отпанихиженной страны.