Украли вдохновенье у поэта...

Когда душа свободна - это счастье...
Полёт фантазий разрывает изнутри.
Весь на эмоциях, всё пишет страстно
И не справляется с волнением души…   

Свобода... Как звучит блаженно...
Как сладок сердцу этот звук...
Заслышав слово, ритм весь мгновенно
Вновь превращается в тревожный стук...   

Без вдохновения стихи… они мертвы.
Лишь дай хоть строчку чудно написать,
Забыть про боль и воплотить мечты…
И в мир иной со сластью убежать…   

Как сердце хочет, но не может...
Не может вновь свободу обрести...
Ведь потеряв её однажды, уже сложно
Вновь те мгновенья милые найти...   

Но как же жить поэту без неё?!
Как же найти такое вдохновенье,
Чтобы стихи лились ручьём...
Чтоб охватило вновь забвенье...   

С душой свободной жил когда-то он,
Но слово лишь, и словно в заточенье,
Как в клетку засадили сладкий сон,
Без жалости украли вдохновенье...   

И как писать стихи тут, ведь мечту
Украли бессердечно столь и злостно.
Осталось только придаваться сну,
Найти ведь вдохновенье так непросто…   

Но он найдёт, он будет сильным,
Душа стремиться будет ввысь…
Не упадёт на землю он бессильно,
Не разобьёт свои мечты…   

Случилось, он нашёл то вдохновенье…
Тот образ музы и счастливый и печальный…
Вновь придаётся он своим забвеньям,
Вновь ходит он один в молчаньи…   

Стихи дыханьем вновь горячим обжигают,
Ласкают строки нежно, бережливо…
И греют сердце и сгорают,
Оставив след в душе счастливый…   

Но всё несмело как-то, боязливо…
Как будто бы боясь вновь вдохновенье
Украсть, поэтому чуть тихо и игриво,
Лишь разливается по телу наслажденье….   

Стихи живут, и дышат, и трепещут,
Пред взором неподкупным у поэта…
Его глаза так остро блещут,
И излучают много бешенного света….   

Он рвёт листы, смеётся диким смехом
И плачет… И кричит от радости и злости,
Не держатся уж стулья, стены от поэта,
Он в ярости, и усмирить совсем непросто….   

И исправляет, сам себя вновь критикует,
Беснуется давно, стреляет взглядом…
Сжигает строки, нож в картину
Вонзает, всё портрет свой проклиная…   

Всё потому, что так же грозно…
С картины смотрят дикие глаза…
Но он красив, и точно невозможно,
Забыть, как бьётся вольная душа…   

Он пишет, может быть, и для себя,
Но всё же дума в голове поэта,
Как сделать так, как написать,
Чтоб строки сохранились в мире этом…   

Чтоб в сердце у людей навечно,
Осталось строчка хоть, иль даже фраза,
И как не будет жизнь вся быстротечна,
Чуть грустно станет, строки вспомнят сразу…   

И вновь он пишет дни и ночи
Проносятся за окнами года…
И чуть стихи свои закончив,
Без отдыха вновь мыслит голова…   

И вдохновенье больше не украсть,
Он выдержал огонь столь жгучий…
И слов опять мистическая власть,
В душе вновь таинство созвучий…   

И вновь поэта охватила страсть,
Он мечется, крушит, всем недоволен…
Лишь дай хоть раз порадоваться всласть,
Лишь дай хоть раз напиться сладкой воли…