Из сковороды печали летят блины,
Которые отчайно рвут тебя на куски,
Недовая осознать какой же ты.
А хотя, что о печали то?
Ведь в начале, замечательного
Не замечали, а теперь
Осознали, но поздно, украли.
Текста не связываются,
Ручкой к бумаге привязываясь
Смысла не несут, словно
Перхоть на голове, ты лечишь,
А она все равно везде.
И как так вляпаться в мир
Где много жира, а Фэри нет.
Неизлечимо!
Кухня, ручка, бумага
© Copyright: Эдуард Митерёв, 2009
Свидетельство о публикации №109110903391
Свидетельство о публикации №109110903391
Рецензии